Amorosos Decadentes

Isla Negra, febrero 2011

2011-02-23T00:54:00.005-03:00

No puedo más que repetir lo que dije luego de mi visita en el 2006:

...estuve ahí, aspirando su mar y aquel misterio que lo rodeaba.
Se siente lindo cuando lo que se busca es eso precisamente. Te dan ganas de llorar y lo que es peor, de quedarte.

Al fin conocí a la Princess...

2011-02-23T00:26:00.002-03:00

Luego de -no sé- quince o veinte años? Creo que nuestra amistad data de los tiempos cuando arranca internet. En aquellos tiempos, en los primeros sitios de opinión que habían de literatura y poesía: dos potencias, letralia, letralia libre, el ciber-periódico, etc., allí andaba ella con su misterio, sus letras fogozas y ese acento uruguayo que ya le adivinábamos en el papel.

Mucho tiempo pasó, muchos de los integrantes tomaron rumbos distintos hacia otros foros y hacia otras latitudes. El icq y las salas de chat pasaron al olvido. Se continuó con el messenger y el gmail; ahora está el facebook que lleva la pauta en todos los temas de conexión y telecomunicaciones. ¿Quién no tiene Facebook?

La Prin estuvo una corta semana en Chile llena de compromisos y presentaciones con grupos de poesía y literatura, la vi sólo dos ó tres veces en esa semana. La última fue en un viaje relámpago a Isla Negra. Llegué muerta. Literalmente fue algo así como haber ido a Buenos Aires tres veces de ida y vuelta. Repito, yo muerta, ella en cambio como una uva.

Hoy 12 de julio, en el cumpleaños de Neruda...

2009-07-12T17:08:00.004-04:00

POETAS OLVIDADOS

Un lugar parecido me tocó entonces
en donde no había ferrocarriles
ni habitantes. Todo lo que tocaba era nuevo:
las calles, los postes de luz,
el mar embravecido, pero un extraño al revés:
de esos equívocos que nunca faltan
las olas se alejaron de continente
los botes quedaron incrustados en la arena
y los peces aletearon buscando oxígeno
De pronto el sabroso cometido del trueno:
la gran tormenta;
el cuerpo se quedó sin masa
y el tué-tué en el horizonte
sobrevoló el anuncio de la gran tragedia:
me repartí en cuatro, seis, ocho pablos distintos
pasaron las horas
días gigantes de miedo
por fin llegamos definitivos y solos
a la otra orilla
cada uno crecido por su lado
tocando de pronto la cara de la
poesía y no pudimos avanzar
ni un puto –miserable- milímetro...
Nos fuimos ahogando de a poco,
con tanta palabrería
acrecentados en el miedo
soberanos en la pasión
llenándonos la boca de cicatrices
de sonidos el abdomen
pujando en el sexo
desgranando dolores
descifrando natalidades
pletóricos de ternura
dimos a la luz
solares inmensos
hermosos patios llenos de ramas verdes
que retoñaron dando
sus frutos
y los costos
y las costas
nos avistaron
por primera vez
Enseguida dejamos de ser náufragos
para seguir andando desnudos
danzando solos con plumas de sombrero
alrededor de fogatas tribales
en ciudades, geografías modernas
no en trigales ni maizales
como se esperaba
fuimos saltarines oscuros
ahora no, ya no
nos fuimos graduando
hemisféricos, marítimos
rotundos
para aprender
para llegar a entender
que esto sigue doliendo tanto
o mucho más
que antes

© MCG – Poetas Olvidados, en Homenaje a Neruda
(de Camouflage, Editorial La Casa Tomada, 2006)

Chinatown

2009-01-24T22:20:00.002-03:00

Sí, es algo que pasó. Caminábamos, la Verito y yo, por el lado de atrás del estacionamiento. Allí considero que hay espacio suficiente para que practique en su bici. Generalmente se baja cuando en el jardín observa alguna flor amarilla o de aquellos “abuelitos” en flor para soplarlos al viento. Luego se vuelve a montar en el aparato y sigue pedaleando y manejando la bici con una destreza que yo no tenía a su edad. Esa tarde fui yo quien reparó en una “chinita” de aquellas cuéntame los dedos… Su caparazón estaba pintado con brillantes círculos rojos y negros pero un tanto más alargado que el de las chinitas convencionales que son como más redonditas. Pensé será un chinito, el papá de la especie? Igual le hice el alerta a la niña y ella vino enseguida a mí haciendo un gran escándalo “una chiniiiita, una chiniiita, la quiero veeer!!!” Yo, por la prisa y por tratar torpemente de cogerla del piso para mostrársela de cerca creo que al final la despaturré porque luego vi que la pobre rengueaba y arrastraba su tronco y patitas. Con una hebra de árbol le ayudé a enderezarse y llegar hasta la vereda para remontarse finalmente en un pedacito de jardín. Supongo que allí le darán los primeros auxilios.

La luna me está mirando...

2009-01-11T01:23:00.001-03:00

Recuerdos, Francia y el chico de Paris

2008-12-29T21:49:00.012-03:00

(Gracias al chico de Paris, por su foto)

Soledad

2008-10-23T21:30:00.009-03:00

Por tu hija, en Facebook, me enteré que habías partido y no lo supe. En tu memoria, amiguita, dejo este poema de Rosalía de Castro convertido en una de las canciones gallegas más lindas que he escuchado.

NEGRA SOMBRA (gallego)
de "Follas Novas", 1880

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras,
ó pé dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,
si choran, es ti que choras,
i es o marmurio do río
i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,
pra min y en min mesma moras,
nin me dexarás ti nunca,
sombra que sempre me asombras

Si...

2008-10-16T23:12:00.011-03:00

Nota: El alfajorito pertenece al Blog de María Wernicke: la foto es de su autoría. Dejo los links de esta interesante artista.
http://www.mariawernicke.blogspot.com/
http://www.mariawernicke.com.ar/

Fogo Preso

2008-10-14T19:12:00.009-03:00

Misia, la gran fadista portuguesa, le ha puesto la música a este extraordinario poema de Vasco Graça Moura. Inmediatamente después de la interpretación musical, el texto es recitado por cinco actrices de distintas nacionalidades. El resultado es más que asombroso, ya que tratándose del mismo poema parecen distintos, uno en cada voz, uno por cada idioma. Tal vez más intenso o más musical que el otro, pero es raro. Y a mí, las rarezas me encantan.

(Voces): portugués: María de Medeiros; alemán: Ute Lemper; castellano: Carmen Maura; inglés: Miranda Richardson; francés: Fanny Ardant

Otra vez...

2008-10-13T17:36:00.005-03:00

Envuelta entre nubes con tu vestido ausente te has aparecido una vez más. Tu puntualidad ya no me sorprende. Has hecho bien. Me has acompañado durante mi desvelo. No quise quitar la cara ni por un instante, no me dejaste y nos miramos hasta que me dormí. Yo tenía tanto frío, todavía no sé por qué. Sin embargo, hoy desperté diferente, con gotitas de luna sobre mi rostro. Una cara limpia. Lunar. Llena de ti. Por si no lo sabes, sigo en esta orilla con mucho miedo todavía de atravesar. Hice una promesa hace un año y aunque me ha costado cumplirla, la sigo cumpliendo hasta que me des una señal. Prefiero mantener esa tonta ilusión a destruirlo todo nuevamente. Por si muero en la espera, hay una página que estoy diseñando exclusivamente para ti. En ella digo lo que siempre has querido escuchar. Como sé que me sigues, estoy segura que sabrás encontrarla (le)…algún día.

Fado - Amor a Portugal

2008-10-06T01:59:00.003-04:00

Bonita mezcla

2008-09-29T00:41:00.006-04:00

Me sorprendió el viernes al escucharla como música de fondo en "Crossing Jordan", todavía no estoy segura, pero parece que se trata de Mariza y la canción es una nueva versión de un tema que cantaba Amalia Rodrigues, "Há festa na Mouraria". El tema apenas arranca al inicio del capítulo, como una introducción porque ese día Jordan no sabe qué hacer luego del cambio radical que tuvo Woody (su amado policía) con ella, y se anda paseando con la plantita para arriba y para abajo (sí, es mi serie favorita, ya?).

Aunque cortito, el tema es precioso y fue gratísimo encontrarlo allí. Lo dejo acá porque sé que hay gente -como yo- que ha comenzado a amar el fado.

Blue Eyes se ha ido...

2008-09-27T13:01:00.003-04:00

"no está más entre nosotros"

http://www.europapress.es/gente/noticia-fallece-paul-newman-grandes-leyendas-historia-cine-20080927170643.html

Luna llena

2008-09-14T01:32:00.006-04:00

Como un reloj, tipo 3, de madrugada ella me despierta. No sé cómo lo hace, un destello y mi habitación se llena de claridad. No importa dónde ni con quien yo esté, se aparece en mi ventana cada mes. Una alegría muda, lunar, que dice nada y dice mucho. Yo tampoco digo, pero sé.

Santa María, sálvame...

2008-09-13T00:05:00.003-04:00

Mirando tejados, árboles, pájaros, y de pronto aquella basurita en el ojo, de esas leves, no la paja ni la viga ni el árbol, sólo esa molestia chiquita que impide ver libremente…y aquel parpadeo enorme. Para ello una vieja tradición, pero efectiva: como un pétalo, entre los dedos, se recomienda tomar suavemente el párpado del ojo afectado, juntarlo y separarlo tres veces repitiendo en voz alta lo siguiente: Santa María sácame esta porquería, Santa María sácame esta porquería, Santa María sácame esta porquería... y ya, eso es, santo remedio, saca todo y luego ya se puede seguir observando hacia arriba entre los árboles las formas que se adivinan entre las hojas, al trasluz… el otro día lo pensé, si pinto eso y quito el resto…¿Qué me queda? ¿Una dimensión paralela del propio paisaje? Es cuestión de tiempo para que alguien más se dé cuenta.

Mina

2008-08-17T21:13:00.013-04:00

Censurada en aquellos años (1978), Mina sigue siendo un ícono de Italia; un ícono de muchas cosas. Allí está nuevamente, intensa, diva, jugueteando con su pelo, con la cámara, con todo, con todos...

(Igual que tú, Chain)

Para bajar el tema:

http://www.lostino.com/Media/Mina%20-%20Ancora%20Ancora%20Ancora.mp3

Link con otros temas de Italia: http://www.lostino.com/Pagina%20Musicale.htm

Lo vivido y lo recuperado

2008-08-10T17:31:00.002-04:00

Los besos robados no se dan por cientos. Dos o tres veces en la vida. Pero ahí estuvieron aquellos labios audaces que me sorprendieron, y allí también, mi juventud volcada en los suyos totalmente inexperta (os). Fue cuestión de tiempo nada más para que yo también aprendiera a robarme alguno. El antes, el ahora. En ambos casos fue un regalo grato y divertido y lo recuerdo. Hay algo en los besos que me llama la atención, porque no besamos a diestra y siniestra, debe haber una química especial en los cuerpos, por ende en los fluidos, algo como un dulzor inesperado, cierta temperatura que se hace conocida, un lenguaje callado... un sabor (a mí?). Si no hay estos elementos, la prosperidad del beso será nula, más aun el robado. Si surge el primer asomo de rendición, el beso germinará en una sonrisa y luego la espiral. Al principio da como un miedo a no encajar, a que choquen los dientes, los labios entorpecidos por la sorpresa que se van ajustando, acomodándose instintivamente a esa forma hermosa de morirse al final.

... como unos dados que echan a correr.

...la vida en 5 minutos

2008-08-10T17:20:00.003-04:00

Los cinco minutos lo pueden todo. De hecho hay una canción que habla de ese tiempo. Durante una conversación normal y silvestre alguien puede venir y robarte un beso en cualquier segundo de esos cinco largos minutos. Te quedarás temblando dentro del silencio que lo sucederá. Querrás prolongarlo, dejarte llevar por la elasticidad de la escena, de la cálida sorpresa, del hecho...punible. Allí es donde el juego comenzará a transformarse en una lenta agonía erótica. Desearás que no se acabe nunca. Y serás feliz en esos cinco minutos donde nada del mundo parecerá importarte. Hallarás que la vida y sus integrantes son mundos paralelos como si existieran totalmente separados de ti, de ese encuentro, porque ambos, en ese momento caerán en un limbo, un limbo amoroso donde cada gesto se convertirá en un signo, donde nadie querrá parpadear por miedo a que se termine todo. Quedar en ese estado para siempre. Poner en boca de otros las palabras que vuelan alrededor de aquella cercanía que sale de la respiración de los dos, del temblor de unas manos, de tus labios sorprendidos. Ese temblor que será el signo inequívoco de que algo grande vendrá después: la cachetada limpia, sonora y aplastante, o el otro beso -dado de buena gana- que sellará un nuevo pacto y el arribo seguro al minuto seis.

Siempre es igual

2008-08-03T19:40:00.004-04:00

Voy a imaginar que todo va normal y que la alegría duerme una siesta profunda. Ahora poco a poco nos iremos acomodando en la distancia; sintiendo que el amor crece y a medida que crece -que curioso-, duele tanto. Tanto como un hijo, tanto como un pacto silencioso. Como una silla que se quiebra en alguna parte. Así siento desde que nos despedimos y también siento que va a tomar un tiempo largo el acomodarme en la tristeza. A no despertarme cada mañana junto a tu cuerpo querido. A no tener tu volumen entre mis brazos. Me tengo prohibido el escuchar música por estos días. Casi todo suena a nostalgia. Y aquel nudo insistente.

Quiero mirar por la ventana, arañar el vidrio, los árboles, las montañas, los cielos, descargar la rabia que tengo. La distancia y el nudo otra vez. Y luego del nudo, el yo suplicante. Rogar por que aparezcas en el horizonte con maletas definitivas, en las horas de alta nostalgia, en la del tráfico más solitario, platicándome de nuevo las cosas en tu tono risueño “parejo y flotante”. Llamándome amor a cada rato. En el hotel, en las calles. Amor en tu idioma. Hablándome en prosa. Diciéndome ten o dame. Más allá, entre risas, decirte dame y toma. Por favor, tómalo todo, porque ese todo, soy yo. Y es todo lo que tengo. Es todo lo que soy. Verso, prosa, ojos, cuerpo, fiebre. Soy labio y beso; soy senos y soy sexo. Mordida me dejaste. Herida soy ahora. Y soy amor, también. Que bendición, que caos me diste. Te voy a guardar aquí donde tú más querías. Donde tú más me tocaste.

Recojo los relojes ahora. No quiero tiempo. No quiero.

La palabra es un pájaro. La red, tú.

(Escrito bajo el amparo de una máscara – Trafico en Corto - Asdict. (16/10/06 16:01)

http://libroadictos.yuku.com/topic/4865/t/Tr-fico-en-corto.html

El infierno también es circular

2008-08-03T18:40:00.009-04:00

Estoy a un paso de la casa sola. Aunque las voces han dejado de sonar en mi oreja, me conservo íntegra (todavía). No me derramo con mucha facilidad. Me encuentro y (des)encuentro en esta casa sola. No distingo bien entre las sombras que la habitan. Estoy de pronto en esta casa y no escucho más allá de lo único que quiero escuchar, el repique incesante del tecleo de las letras bajo unos dedos corpulentos. No puedo pensar en otra cosa más que en la escritura, pero más que pensarla, tengo que escribirla. Y escribirla no es fácil. La errancia nunca tiene fin, tampoco principio. Pero hay cosas, en el aire, en la garganta, en el vientre, en el sexo que las piensa. Salen de la propia necesidad de escribirlas. Tengo que dejar que fluya la letra, la música y que se arme el gran concierto, Tengo que dejarle fluir, fluir hasta que me domine. En algún momento tengo que dejar de ser yo, salirme del cuarto, para que otro, y otra, tomen la batuta y deslicen su mano en la nota que más les produce placer. Yo me retiro a escucharles; a fumar, a hablar con el vecino. Volveré sólo cuando dejen de sonar.

7, porque siete aberturas tiene la cabeza

(Escrito bajo el amparo de una máscara – Trafico en Corto - Asdict. (19/10/06 15:43)

http://libroadictos.yuku.com/topic/4865/t/Tr-fico-en-corto.html

Tratado para Dos

2008-08-03T16:22:00.005-04:00

Nada más porque no consigo a plenitud la exacta simetría de estas letras, y aunque de veras hubiese preferido silbarte ahora mismo tierra adentro, silbarte hasta morir, hasta implosionarnos en un nuevo pensamiento (o testamento), en verbo, en persona, en cosa, no pregunto. Llenarte otra vez las sábanas de pájaros, pasearte entre las llamas en desorden, inundarte por último con mi oleaje iracundo hasta hacerte emerger como un Dios, no de nuevo, no pregunto. Y por si esto fuera poco, pueda ser que en esta simple apertura de cuaderno, en un acto silencioso, un acto tan callado como el sudor, se me ocurra algún retazo, un hilo fino para recordarte. Soy todavía como la blanca cadera que golpeabas incesante pasando del rictus amoroso a la sonrisa franca y orgásmica, de la sonrisa al rictus -sin parar-, enlazando follajes como árboles encendidos hasta hacerme brotar en una caligrafía loca sin freno y sin regreso. De pronto una seña, la luz que intermite. Es un hallar profético del cual no me gusta hablar, pero te hallé. Y tú, en un hallar en medio de una duda nocturna, fue que me hallaste. Una frase dicha a esas horas, delicada, intensa, aunque absolutamente kitsch, fue el detonante, porque éramos así, siempre juntos, siempre felices ardiendo en lo ordinario, en la sonoridad de los besos, en la risa altisonante, desmedida, y hasta en lo morado de los hombros que enjugaste. Mas hoy... es no. No ahora, no mañana. Allí donde una mano acumuló tantos reflejos, tanta espera allí me quedé sentada, observando-te, y crecí. Por eso, y por si nunca comprendieras la razón de mis palabras, no de nuevo, no pregunto.

(Escrito bajo el amparo de una máscara – Asdict. 14/06/06 16:31)
http://libroadictos.yuku.com/topic/4908/t/Una-palabra.html

Caracol

2008-06-20T22:40:00.003-04:00

“Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emoción estética no consistirán, simplemente, en un supremo entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema.”

Alejo Carpentier (fragmento de Los Pasos Perdidos).

Ela é

2008-05-21T22:28:00.006-04:00

la tengo perdida

en algún lugar de este mundo

repartida en el aire, no sé

siento su aleteo incesante

su arrogancia pequeña

algo como un súmmun saliendo

de pronto, la boca

Tiene cosas nuevas que contar

que mostrarme

de aquí y de allá

de algo que nos pasó

pero tiene miedo

mucho

8 minutos con Jorge Teillier

2008-04-04T21:56:00.004-04:00

Principalmente, porque hay cosas que se olvidan fácilmente y porque es necesario recordarlas o que te las recuerden, de vez en cuando... como ese "rayo" manifiesto, entre tanta deuda, tanto día a día, común y silvestre, que nos aleja de la palabra.

El resto de la entrevista, en la página de cesar, sitio de you tube: http://www.youtube.com/user/cesarbe

(gracias, viejito)

Espera

2008-03-16T19:49:00.002-03:00

Foto

Ida y vuelta

2008-01-19T16:46:00.000-03:00

He tenido la suerte de volver; volver al sur. Como dijo alguna vez Vicente Gerbasi, volver al "meridiano de la poesía", a este Chile natal, de pan amasado y dictaduras; a la tierra de mis padres y también a la mía, a esa que reencuentro a cada paso, algo difusa y distante, pero todavía presa del recuerdo. He vuelto a pisar el atlas delgado y largo donde acuden -convocadas por no se quién- todo tipo de voces, algunas que no quisiera ya oir, pero también hay voces nuevas que me llaman asomadas al viento, de pelo largo o de bigotes, desordenadas, locas, precipitándose al borde del tímpano.

Atrás, un montón de cosas. Algunas buenas, otras de angustia. He dicho adiós a una casa, a dos hermanos queridos y sus niños (mis niños); a un país lleno de amigos y de recuerdos que me traje anclados en alguna parte del corazón. De pronto se activan como aquella postal con sonido y relieve de formas que acuden con su alegría de mensajes justo en el momento en el que más les necesito. Adorada muchedumbre es imposible el olvido. Hoy tengo dos patrias; dos estampas. Doy gracias a las dos. Son parte de mí; de lo que soy, de lo que no me he podido desprender ni separar. Cierro un capítulo y voy abriéndome lentamente al paso de otro que se avecina.

31 años, largo viaje.

Oda al hombre sencillo

2007-03-25T21:48:00.000-04:00

Voy a contarte en secreto
quién soy yo,
así, en voz alta,
me dirás quién eres
(quiero saber quién eres)
cuánto ganas, en qué taller trabajas,
en qué mina,
en qué farmacia,
tengo una obligación
terrible
y es saberlo,
saberlo todo:
día y noche saber cómo te llamas,
ése es mi oficio,
conocer una vida
no es bastante
ni conocer
todas las vidas
es necesario,
verás,
hay que desentrañar,
rascar a fondo
y como en una tela
las líneas ocultaron,
con el color, la trama
del tejido,
yo borro los colores
y busco hasta encontrar
el tejido profundo,
así también encuentro
la unidad de los hombres,
y en el pan busco
más allá de la forma.
Me gusta el pan,
lo muerdo,
y entonces
veo el trigo,
los trigales tempranos,
la verde forma
de la primavera,
las raíces, el agua,
por eso
más allá del pan,
veo la tierra,
la unidad de la tierra,
el agua,
el hombre,
y así todo lo pruebo
buscándote
en todo,
ando, nado, navego,
hasta encontrarte,
y entonces te pregunto
cómo te llamas,
calle y número,
para que tú recibas
mis cartas,
para que yo te diga
quién soy y cuánto gano,
dónde vivo,
y cómo era mi padre.
Ves tú qué simple soy,
qué simple eres,
no se trata
de nada complicado.
Yo trabajo contigo,
tú vives, vas y vienes
de un lado a otro,
es muy sencillo,
eres la vida,
eres tan transparente
como el agua,
y así soy yo,
mi obligación es ésa:
ser transparente,
cada día
me educo,
cada día me peino
pensando como piensas,
y ando
como tú andas,
como, como tú comes,
tengo en mis brazos
a mi amor
como a tu novia tú,
y entonces
cuando esto
está probado,
cuando somos iguales,
escribo,
escribo con tu vida
y con la mía,
con tu amor y los míos,
con todos tus dolores
y entonces
ya somos diferentes
porque, mi mano
en tu hombro,
como viejos amigos
te digo en las orejas:
no sufras,
ya llega el día,
ven, ven conmigo,
ven con todos
los que a ti se parecen,
los más sencillos.
Ven, no sufras,
ven conmigo,
porque aunque
no lo sepas,
eso yo sí lo sé:
yo sé hacia dónde vamos,
y es ésta la palabra:
no sufras
porque ganaremos,
ganaremos nosotros,
los más sencillos
ganaremos,
aunque tú no lo creas,
ganaremos.

De Odas elementales (1954), Pablo Neruda

Poema leído por el grupo chileno “Santo Barrio”
Santo Barrio es una banda de Santiago de Chile, que nace en 1996 y que practica una fusión de rock y ritmos latinos, combinada con interesantes textos de contenido social.

pruebitas de sonido

2007-02-20T00:48:00.000-03:00

Aniversario

2007-01-02T18:30:00.000-03:00

... en uno de esos arrebatos de fin de año, aunado a la sensibilidad que inspiraron aquellos días, hace exactamente un año decidí poner al aire este sitio, que más que blog o bitácora, parece un cuadernillo de notas sueltas. Hacer un resumen, comenzar por su título, creo que sería lo más prudente. A ver… Amorosos decadentes… ¿qué significa? ¿por qué el nombre? La respuesta es sencilla. Los amorosos siempre hemos sido catalogados como decadentes, cursis, pasados de moda. El rollo es que padezco de aquella gran maldición de la que hablaba Neruda, y mi voz siempre saldrá por los megáfonos de la poesía. Por ello, a través de estas páginas he querido rescatar lo amoroso de ese sentimiento tan manido y tan tocado; la pureza amorosa, su esencia, y su dirección directa y consecuente que tiene con las palabras.

Inauguré en aquella oportunidad con un texto de Camouflage, y para festejar este añito del blog, y de cualquier manera cumplir con algunas peticiones de amigos, había pensado poner otro texto del mismo libro, el cual, hasta ahora me ha traído toda suerte de alegría, reencuentros y felices coincidencias. El problema era cuál de todos los textos. Seleccionar uno, es como cortar un brazo, un testículo, una panza…el índice.

LEI CÓSMICA

(Heterónimos, en homenaje a Pessoa)

“Yo no sabía como iba a ser usted y si estuvo o no allí esa noche para jugar. De pronto la vi en ese portal oscuro y me pareció la más linda de la cuadra, y su tristeza, lo más hermoso desde el momento mismo en que comencé a acariciarla con el propio rocío hasta llegar al amanecer en sus párpados. Nos miramos sin decir. Sus ojos me hablaron en un lenguaje extraño y toda una ráfaga de viento pasó directo a mi cabeza sin percatarme de nada. Volaron pájaros con forma de sonrisas con alas y fuentes de agua llenas de piletas en flor. Una locura. La lógica se convirtió de pronto en un sorbete de letras torpes. Para ese momento ya usted se había convertido en la musa llena de flores que es hoy en día, sin nada más debajo que su propio vestido ausente. Y mis manos, desordenadas como siempre, la aclamaron, alegremente, aplaudiéndole la piel de su torso y la cintura. Hubo un estremecimiento profundo. Total. Como un enganche. Por un momento me sentí como si le arrebatara un hijo. Más que un hijo. Todavía lo siento. Todavía la siento aquí dentro. Y su grito tampoco lo olvido. Y esta sensación en la punta como si su cuerpo se hubiese venido conmigo para siempre. No se sorprenda, por favor. Yo era entonces una ráfaga de viento y pasión, y esta sangre que me golpeaba repetidas veces al día. Le dije algo al oído y usted sonrió como nunca. Le dije ven, y usted vino para quedarse. Había un beso gritándonos más besos. Alguien arrojó un chal hechizado sobre nosotros y el mundo desapareció en un instante dejándonos sin luz sin poesía sin nada, sólo usted, su respiración y un murmullo de voces llamándome desde su oscuridad...”

Lei Cósmica ® (de "Camouflage", Memoria entre prosa y poesía, Editorial La Casa Tomada, 2006)

Isla Negra y Pablo Neruda

2006-12-25T17:13:00.000-03:00

(video, con música de Inti-llimani y la voz de Pablo Neruda; su poema 12, de Veinte Poemas)

...estuve ahí, aspirando su mar y aquel misterio que lo rodeaba.
Se siente lindo cuando lo que se busca es eso precisamente. Te dan ganas de llorar y lo que es peor, de quedarte.

¡FELIZ NAVIDAD!
agradezco a quienes hicieron el video (Aitor Arjol); está bien clarito y el sonido inmejorable.

Me gustas cuando callas. (Poema 15)

2006-12-16T17:32:00.000-03:00

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

PABLO NERUDA

Versión Victor Jara, aquí
Antolog�a Po�tica Multimedia: Me gustas cuando callas. (Poema 15)

Ella crece y crece...

2006-12-10T21:49:00.000-03:00

Las fotos tienen 3 meses de diferencia. Mi "guagua" ya
cumplió 2.

"She"

Summertime... una vez más

2006-12-08T22:54:00.000-03:00

… entre esas pequeñas cosas obsesivas que me rodean, la música sigue siendo una de las que más me hala hacia el despeñadero.

Buscando los componentes y la historia de esta canción en Internet, me he encontrado con la grata sorpresa de que existen alrededor de 950 versiones, y cada una se vuelve mejor que la anterior. Escrita originalmente por allá por el año 1935, por el compositor estadounidense George Gershwin para la opera Porgy and Bess, el tema “Summertime” (mezcla de jazz y folk) ha sido interpretada a lo largo de estos años por grandes exponentes de la música, entre ellos: Sara Vaughan, Ella Fitzgerald, John Coltrane, Miles Davis, Frank Sinatra, Billie Holiday, Nina Simone. La versión que más se acomoda a mi tiempo, por esas cosas de la psicodelia y el dejarse ir junto al humo, es la de Los Tornados. Sarah Brightman, también pone su cuota, asesinándonos como siempre…

Una variante, flamenca (hermosísima) es la de Rosinha de Valencia, un regalo para ti, que te quedaste esperando…

(todas se pueden bajar)

Más historia en esta fuente: 950 versiones de Summertime

Santiago, La Chascona, Octubre 2006

2006-10-31T10:37:00.000-03:00

Me he asomado dos veces por tu casa y en ambas oportunidades, lo confieso, te he robado una flor, una hoja, alguna semilla roja, y unos coquitos de eucaliptos de tu jardín. Te pido perdón por mi osadía, pero ha podido más esta condición y mucho más, el ánimo de coleccionar que tenemos casi todas las mujeres. Te he visitado no sabes con qué gusto; he recorrido tu casa, tus rincones, he husmeado entre los vestidos y zapatos de Matilde, pero buscaba tal vez otras costas donde llevar la mirada. Esperaba encontrar algo escondido por ti para un paseante como yo. Un pequeño pedazo de papel guardado en alguna saliente u orificio de la madera o tal vez un cuaderno secreto oculto debajo de un escalón. Como un mensaje guardado desde el fondo de las cosas. Precisamente eso que buscaba, no lo encontré, pero encontré otras que me resultaron muy afines. Cosas. Me sonrío de sólo recordarlas.

Yo me despido de ti cada vez, pero tengo la certeza de que algo tuyo siempre se viene conmigo. No me creas. No sé qué digo. Tal vez más tarde me haga un té con ese recuerdo, y vuele, y alucine, y reproduzca alguna palabra o frase que yo me crea que se te olvidó decir.

Islas al Sur

2006-08-26T11:31:00.000-04:00

Abandonados en la última parada
de un Chile largo hasta el sur
donde se vive como en una leyenda
de alerce, lluvia y de esperar.

Se nos está cayendo la arquitectura
y queda la miseria al sol
y Chiloé flota como los palafitos
a punto de caerse al mar.

Todo va flotante como humo de fogón ya no queda nada por hacer
solos entregados para foto de postal no muestra nada en realidad.

Letra y Música: Scwenke & Nilo

("Nos fuimos quedando en silencio", y otros temas, aquí)

Anécdota de Neruda, en su Cumpleaños # 102

2006-07-12T13:13:00.000-04:00

“Sus primeras lecturas fueron las hazañas de Buffalo Bill, los viajes de Salgari. Sus primeros escarceos en la poesía estuvieron dirigidos a Blanca Wilson, la hija de un herrero de quien estaba enamorado un compañero suyo y le pedía que el escribiera sus cartas de amor. A la larga la muchacha descubre al verdadero autor de esas cartas y Neftalí recibe como premio un membrillo, que él guarda como un tesoro y continúa escribiéndole cartas y recibiendo membrillos durante mucho tiempo.”

Neftalí Reyes Basoalto (Pablo Neruda), nace el 12 de julio de 1904 en Parral, Chile

fuente: http://www.letras.s5.com/neruda070703.htm

Mi historia

2006-07-11T23:00:00.000-04:00

"Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza"

(Ella, de Ver y Palpar; Vicente Huidobro) Completo aquí.

Niña Pastori

2006-07-05T21:23:00.002-04:00

"te escribo desde los
centros de mi propia existencia
donde nacen las ansias
la infinita esencia
hay cosas muy tuyas
que yo no comprendo
y hay cosas tan mías
pero es que yo no las veo
supongo que pienso
que yo no las tengo
no entiendo mi vida,
se encienden los versos
que a oscuras te puedo,
lo siento no acierto
no enciendas las luces que tengo
desnudos,
el alma y el cuerpo"

Cuando nadie me ve, Niña Pastori.

Nota: Siempre me gustó este tema en la voz de Alejandro Sanz, pero al escucharlo por la Pastori, definitivamente me quedo con esta última. Su album "Joyas Prestadas" no tiene desperdicio alguno, hasta el tema "Burbujas de Amor" suena distinto, con un toque personal de la Niña, lo pude volver a escuchar después de tanto tiempo y me supo diferente. Lindo. Todavía no puedo colocarlos acá, pero conseguí el video de "Cuando Nadie Me Ve" (arriba).

Aquí, chiquitito, prefiero que pase piola por eso de que luego andan quitando los links de música, están casi todos :)

The Dog

2006-06-16T21:21:00.000-04:00

Parece que mi mascota SÍ me acompañó en el examen,

me fue "MUY BIEN..." :)

pero perdí la imagen y los comentarios :(

"La vida es eterna en cinco minutos..."

2006-06-05T23:21:00.000-04:00

Hablarte de minutos, de esta disponibilidad tan corta, tan estrecha. Hablarte de amor. Con fragmentos decir que tengo hambre de estar y de que estés. Hambre de contarte, de tenerte y secuestrar toda circunstancia adversa. Me urge tener disponibilidad y minutos suficientes para reconfirmarme en la risa que me tienes desde que llego hasta que me voy. Aparecerme de la nada, de pronto, decirte que vengo con la alegría a cuestas enloquecida por volver a verte, decirte que cargo el alma intacta, tal como la dejaste, intocable de manos, de besos y malos presagios. Nada ha sido alterado desde que tú lo alteraste todo. Te abrevio un beso, y un abrazo que te guardo para siempre.

Reservo este espacio para colocar el tema de V. Jara, de quien he tomado su verso. No lo encuentro, lo debo como debo muchas otras cosas.

Las Casas de Neruda

2006-05-28T18:11:00.000-04:00

Neruda habrá tenido tal vez muchas casas a lo largo de su vida consular y de exilio; pero la casa, la verdadera casa es donde está lo querido, es la parte de tu vida amorosa, donde están los recuerdos de todos los tiempos y la asombrosa e humilde maqueta del valle más idílico que te conecta enseguida con la tierra amada. Las tres casas de Neruda: La Chascona, La Sebastiana, e Isla Negra, son precisamente eso. Fueron para él como su poesía; como sus hijas silvestres. Actualmente se pueden visitar las tres. Convertidas en museos y patrimonio de Chile, contienen todos su cachivaches y recuerdos. En todas ellas se respira su aliento, y su espíritu, que se siente que navega libre por los cuartos y rincones, es presencia viva: silbidos que vienen de no sé donde, silencios y susurros que semejan el sonido del mar como un oleaje pequeñito y distante, igual si colocaras una caracola en tu oreja.

(Iré llenando este espacio con fotos y apuntes de mi viaje a Chile, realizado en estricta ruta nerudiana, en el pasado mes de septiembre de 2004... claro, a medida que el sitio y mis pocas dotes informáticas, así me lo permitan.

Kamikaze (I) ©, MCG

2006-03-29T10:29:00.000-04:00

"... se quitó el pantalón de aviador y comenzó su vuelo. Voló así, con su pata amputada, hasta donde más alto pudo llegar, allí hasta donde sus alas ya no le respondieran más. No podía permitir que una historia trascendiera tanto en su vida. Quería morir. Estaba cansado. Se detuvo unos minutos para luego proseguir su vuelo final. Consiguió una caja colgando en el aire, una especie de biombo aéreo. Se posó en ella y siguiendo su instinto primario comenzó a picotearlo con tanto fervor que poco a poco fue perforando el metal, mientras el ruido ensordecedor del caudal de las aguas que corrían furiosamente allá abajo le impedían oír sus propios pensamientos. Entre uno y otro picoteo no escuchó el chispazo inicial, pero contempló con estupor desde el cielo cómo la luz iba desapareciendo en efecto dominó de ciudades tan importantes como Toronto, Ontario, al sur, para seguir con la gran New York, Detroit y Cleveland en EEUU., abarcando en giro hasta Ottawa, capital de Canadá, dejándolas en la más completa y sorpresiva oscuridad. Se carcajeó, comprobó que a pesar de todo seguía teniendo mucho poder; tuvo que sostenerse el estómago para no caer de risa. En su afán de volar no había logrado leer el letrerito que en letras de cobre colgaba como advertencia al otro extremo de la caja: ¡¡Danger!! Hydroelectric Power Plant, Niagara Falls. Un último chispazo le dio la certeza de su finitud, sabiéndose mortal se dejó caer con una leve mueca carbonizada de felicidad. Era libre, al fin.

No lejos de allí... en otra ciudad canadiense que no fue afectada para nada por el apagón, una mujer barriendo las hojas de su patio consigue un pequeña prenda de aviador tirada en el suelo justo debajo del árbol de sus pájaros. Extrañada, lo revisa por todos lados, y en uno de sus bolsillos se encuentra con una nota garrapateada a mano. Se trata de unos versos mínimos. Ella esconde la nota en su delantal y se adentra en la casa. Acaban de pasar en las noticias acerca del apagón masivo en gran parte del norte de los Estados Unidos y algunas ciudades del Canadá; recomiendan ahorrar energía. Va de habitación en habitación apagando las luces, quedándose a oscuras, y uniéndose en un acto simbólico a las ciudades vecinas afectadas. Finalmente se deja caer en un sofá retirado de su estudio; cansada, allí en la penumbra, enciende su Solitaire y abre la nota..."

(porque ya no estás, porque ya te has ido)

porque voy a enloquecer
apenas termine
te escribo estos versos
antes que la aurora se marche
desde este propio yo
que te nombra una
vez más
tu nombre que es uno
viaja escondido en un
barquito de papel
inhalando el aire
el suave verde de tus árboles
el ruido de los pájaros
te hace voltear
a babor

estaré de nuevo
en esa esquina
en donde tú
siempre me miraste
para que te viera
sonreír

Ursula (cien años) Soledad (Macondo)

2006-03-15T23:59:00.000-04:00

Los cien años de Macondo sueñan,
sueñan en el aire
Y en los años de Gabriel trompetas,
trompetas lo anuncian

Encadenado a Macondo sueña Don José Arcadio
Y ante él la vida pasa haciendo
remolinos de recuerdos

Las tristezas de Aureliano (el cuatro)
La belleza de Remedios (violines)
Las pasiones de Amaranta (guitarras)
El embrujo de Melquíades (oboes)
Úrsula (cien años) Soledad (Macondo)
Úrsula (cien años) Soledad (Macondo)

Eres epopeya de un pueblo olvidado
Forjado en cien años de amores e historias
Eres epopeya de un pueblo olvidado
Forjado en cien años de amores e historias
Te imagino y vuelvo a vivir
En mi memoria quemada al sol

Mariposas amarillas, Mauricio Babilonia
Mariposas amarillas que vuelan liberadas
Mariposas amarillas, Mauricio Babilonia
Mariposas amarillas que vuelan liberadas

INTRO

Los cien años de Macondo sueñan,
sueñan en el aire
Y en los años de Gabriel trompetas,
trompetas lo anuncian

Encadenado a Macondo sueña Don José Arcadio
Y ante él la vida pasa haciendo
remolinos de recuerdos

Las tristezas de Aureliano (el cuatro)
La belleza de Remedios (violines)
Las pasiones de Amaranta (guitarras)
El embrujo de Melquíades (oboes)

Úrsula (cien años) Soledad (Macondo)
Úrsula (cien años) Soledad (Macondo)

Eres epopeya de pueblo olvidado
Forjado en cien años de amores e historias
Eres epopeya de pueblo olvidado
Forjado en cien años de amores e historias

Me imagino y vuelvo a vivir
En mi memoria quemada al sol

Mariposas amarillas, Mauricio Babilonia
Mariposas amarillas que vuelan liberadas
Mariposas amarillas, Mauricio Babilonia
Mariposas amarillas que vuelan liberadas

(Versión Sexual Democracia u Oscar Chávez? el segundo creo que es en este caso; se escucha delicioso, total relax cuando estamos agotados. Me llama la atención el innato balanceo alegre de esta cumbia que se lleva primero tus caderas y luego el resto del cuerpo hasta soñar que se aterriza ya-ya en la bella Cartagena.
Del link de Magda Díaz-Morales, a quien agradezco mucho, la música, y algo más

El sinsonte. Charles Bukowski

2006-03-09T11:17:00.000-03:00

el sinsonte había estado persiguiendo al gato
todo el verano
burlándose burlándose burlándose
provocador y presumido;
el gato se metía debajo de las mecedoras en los porches
la cola brillante
y enfurecido le decía cosas al sinsonte
que yo no entendía

ayer el gato se acercó tranquilamente hacia la casa
con el sinsonte vivo en la boca,
las alas abiertas, las hermosas alas abiertas agitándose,
las plumas separadas, como las piernas de una mujer,
y el pájaro ya no se burlaba,
suplicaba y rogaba
pero el gato
acostumbrado a soportar durante siglos
no lo escuchaba.

le vi meterse bajo un coche amarillo
con el pájaro
para despacharlo al otro barrio.

Se había acabado el verano

(a falta de sonido del propio C.Bukowski, te pongo uno mío grabado hace tiempo en donde aparece también Miedo y Locura, cuya letra no la consigo en la red, pero que está en mi librito que no tienes (lero, lero...) . Este texto difiere un pelín del original que aparece en el libro, pero igual, me encanta, lo mismo la grabación que no quiero perder a pesar de los grillitos de fondo que no pude evitar, bueno no de gratis vivo en la selva, no?

Mariposa nerudiana

2006-02-28T10:54:00.000-03:00

"Con berrinches, lagrimones y todo, ella no quería ponerse las alas…

...10 fueron los dolores: 1 minuto te reíste / 2 berrinches que me hiciste / 3 que te enojaste / 4 veces tus alas tiraste / 5 que te conseguí / 6 minutos que te di / 7 que te sonreí / 8 mimos me sacaste / 9 besos que me diste / 10 que te me volaste.

Mariposa nerudiana, hoy vuelas alegre… al infinito”

Björk: “Joga”

2006-02-23T14:58:00.000-03:00

La historia de esta canción tiene mucho que ver con la amistad, la creación, la intemporalidad, y -sobre todo- con la nostalgia de un mundo hermoso que se nos acaba. Bjork la creó para su mejor amiga.

http://www.youtube.com/watch?v=DZVyViuucxs
(Directed by Michael Gondry)

Se demora, pero vale la pena hasta que baje el video y luego proyectarse. Es helado, profundo; como una espera en el tiempo o más allá.

(una vez arriba, se puede ampliar la imagen en el cuadrado con flechitas) No tengo la letra.

Nerudiando, as always

2006-02-19T10:36:00.000-03:00

Así se escucha la vida, el oleaje del mar que va rozando las orillas de la bahía, y ese frío que se adentra entre las piernas. A veces no escuchas nada –nada-, ninguna clase de ruido ni se oye el amor tampoco, sólo las voces de cerca o a lo lejos, luego el silencio y tus palabras que retumban aquí dentro; sólo tus palabras, porque tu cuerpo está ausente, hasta que vuelves a retomar el sonido de los seres y las cosas que te rodean, y de nuevo ese frío entre las piernas. Así es siempre... (MCG)

El lugar : Mercado de Angelmo, Puerto Montt (Chile)
(Montaje hecho por Arte Radio sobre el poema "Me gusta cuando callas" de Pablo Neruda, disponible en Internet)

Instrucciones para cantar (enviadas por el mismo amigo, al día siguiente)

2006-02-18T20:52:00.000-03:00

"Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvídese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor de pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann."

Julio Cortázar.

Instrucciones para llorar (enviado por un amigo, ayer)

2006-02-16T15:55:00.000-03:00

“Instrucciones para llorar. Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un patio cubierto de hormigas o en esos golfos del Estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.”

Julio Cortázar.

Loca Ars Poética

2006-02-10T17:25:00.000-03:00

Escucho tus tacones venir lentamente por el pasillo; dejo mi chaqueta en el asiento de enfrente para que nadie lo ocupe por si llegaras a aparecerte de pronto. A menudo es el loco –el que tú conoces- el que aborda estos trenes sin nombre, en silencio, de esta manera en que no te gusta verme, tan clandestino, tan invisible. Echo a correr la imaginación dentro del vagón pero todo es sombrío, sin embargo, cuando lo hago hacia el paisaje exterior me observo divagar entre mi propio pensamiento y el conteo de cientos de árboles que pasan en estampida escapando del sol que los persigue implacable por el camino. Cada cierto tiempo tomo notas, dibujo; pego la nariz sobre el vidrio… El recuerdo nace como un fantasma burlón; en cada ciudad, en cada estación que es mencionada por el altavoz: ítaca, comala, santa maría, macondo, bloggia (...) Entre las piedras blancas que saltan como yescas entre las vías, estás. En el camino que serpentea, tú. Vistos desde acá, los rieles que pasan entre los ojos, los durmientes, y la estructura pesada, a una velocidad increíblemente rápida me recuerdan cómo debe dolerle también al acero. Miro alrededor y observo sólo gente cansada. Afuera el paisaje se conserva intacto: siempre llano, siempre limpio, siempre verde paseando libremente entre el aire, las crestas del sol y los maizales que brillan entre los lomos de las bestias que pastan sudorosas sin inmutarse por nada. Por un instante me he creído una de ellas: pastando, mugiendo, espantando las moscas con mi cola. También por un instante he creído escuchar el trinar de unos pájaros (me alegra el trinar de unos pájaros), de inmediato los asocio a ti (no sé por qué) y abro a todo lo que me da -con la fuerza de un impulso demencial- el ventanal del tren para que se llene de ellos y para que entres por allí por si decides venir volando. Los pasajeros se voltean al oír tal sonajera y se quedan observándome en silencio. La ráfaga de aire que acaba de entrar casi me ha volado -de tajo- la cabeza junto a la gorra azul que uso para estos viajes. Un desorden de papeles, revistas y periódicos salen volando por los aires inundando el resto del salón. Esta vez los viajantes menean sus cabezas y me miran con un gesto feo. Una sonrisa nerviosa se me queda congelada porque apenas tres segundos más tarde el sonido de una locomotora que ha pasado en sentido contrario me ha ensordecido. Aprovecho esto para asomarme de nuevo a la ventana e invoco tu nombre a grito pelado, jajaja (que risa). No creo que nadie lograra escuchar nada, pero los pasajeros me han vuelto a mirar -ahora asustados. La calma regresa automáticamente al cerrar la ventana. Vuelvo a mi paisaje verde. La tranquilidad de las montañas y ese resplandor que insiste a los lejos me han serenando. “Ya el loco está tranquilo”, les oigo susurrar; también me lo susurro, en silencio. Me pregunto ¿Qué viene ahora? ¿Qué vendrá después? ¿Leer, seguir tomando notas, dibujarte de nuevo? Nunca lo sé. Nunca sé en qué parará la historia. Es mejor callar; quedarme quieto, envolverme en mi asiento y dejar que el silencio termine de inventarte, acercándote, zumbeándote (nuevo verbo silencioso que acabo de inventar, viene de zoom fotográfico) por el cristal y recurrir a la magia de pronunciar tres veces tu nombre: 1)...2)... 3)... Así te invoco -en silencio. Así se invocan las ideas, las musas que no terminan de llegar. Así rezo también. Oh, es que nada más es cosa de asomarse a cualquier ventana y verte venir por el aire. Sigo soñando en vida que soy mitad mineral, mitad vegetal mitad todo menos quien debo ser. Sueño despierto sin menoscabo de nada, ni de lo simple ni de lo complejo ni de lo puro ni de lo profano, como siempre esta simultaneidad avasallante de todos los instintos a la vez. Entonces de nuevo te veo volar como solías venir volando, volar volando, venir volando hasta acercarte a mi tren, parar en el aire, guardar tus alas en la maleta, caminar por el andén y sentir el crujir de la escalinata cuando comienzas a abordar por fin. Ascenderás al vagón y te irás trasladando entre los asientos cuidando que tus caderas no rocen los bordes, los pasamanos y algunos hombros que se inclinan hasta la orilla para chocarte “por accidente”. Ahora sé que todos nos miran. Que dulce es observar en tu sonrisa que ahora eres como mi otra mitad, tanto o más mágica que la mía, tanto o más loca que la mía. Me sobrepuse a tu voz, a tus gritos, a tu llanto, también al mío y a mi tonto desenfreno, pero que bueno es verte otra vez asomándote a mi ventana, robándome el paisaje con los ojos del alma: mi campo, mis ciudades favoritas, pero saber que estás, sólo eso, saber que estás, saber que no te has ido. Me quedo aguardando esa palabra que no dijiste. Me quedo como un pájaro ardiendo en este muro.

Esa fea sombra de M...

2006-02-06T19:51:00.000-03:00

¿Será un efecto de la luz? o ¿un descuido de su fotógrafo?
psssssssss..Cómo hay que cuidar los detalles en una foto.

París by Night

2006-01-30T11:04:00.000-03:00

Una amiga me ha enviado esta foto panorámica (360°) de París, en donde se aprecian: el Sena, la Notre Dame, la Torre Eiffel (opacada por la Catedral), más varios sitios que podrán identificar fácilmente aquellos que han estado en París. En lo personal, pienso que cada capital del mundo es especial. El panorama nocturno las hace muy vulnerables en el alma en donde es fácil que todo sentimiento se transforme en luz, colores, reflectores y neón a raudales; artificios que emocionan hasta el más indiferente. Si no abre de inmediato; dennle igual a la cruz y la foto se desplegará.

El nuevo puente de París sobre el Sena homenajea a Simone de Beauvoir.

El trigésimo séptimo puente de París sobre el río Sena, que sólo podrán cruzar peatones, ciclistas y patinadores tras su inauguración el próximo julio, rinde tributo a la gran escritora existencialista y feminista Simone de Beauvoir, de la que lleva el nombre.

De 304 metros de largo y 12 de ancho, la pasarela, de forma convexa, busca aunar funcionalidad y estética para convertir su paso en algo «lúdico» que realce el «placer de estar» en la capital francesa, señaló ayer su creador, el arquitecto Dietmar Feichtinger.

Fuente: Efe/París

http://servicios.larioja.com/pg060205/prensa/noticias/Sociedad/200602/05/RIO-SOC-093.html

Microcosmos

2006-01-16T14:01:00.000-03:00

“Una cápsula de Oleum es rota torpemente por los dientes del sujeto. Su garganta no la filtra, tampoco lo salva. Como en un naufragio, la “piedra” pétrea se derrama en torrentes por los pasadizos de la traquea. Convertida en aceite mineral la saliva baja ya enlutada atravesando el interior de su debilitada anatomía. Un hematíe -que pide perdón a gritos- se desprende hacia el vacío. Atado a su patita un coágulo que perece en el acto al ser asfixiado por la gruesa capa que todo lo cubre no alcanza a presenciar la despedida. Nadie escucha el golpe de los dos cuerpos al caer. Nadie escucha el silencio de sus voces. Nadie nunca (...) La muerte negra, ahogada entre sollozos, se apresura a tomar para sí la maldita y única reflexión que puedo hacer en este instante: dice ser la conexión, el cepo entre dos sombras anónimas. Afuera: la vida gira entre chubascos de estrellas; el mundo, que ya tiene sus propias muertes y sonidos, sobrevivirá al cenit.”

(de Breves Ficciones Amorosas, ® María Cristina Grassi)

Morbus Melancolicus

2006-01-16T13:18:00.000-03:00

Es esta lluvia; este extraño gris de un diciembre desordenado
Es esta gripe que me duele todo
garganta, huesos, oídos
más abajo, toco en el corazón,
donde una legión de cicatrices me salen volando
envueltas en celofán con forma de aspirinas;
son los regalos de amor
que la realidad se encargó de dejarnos
como recuerdos de una era inolvidable
No queda mucho espacio ya
aunque siempre habrá espacio
para una cicatriz más pequeñita
Extraño los rincones con olores misteriosos
Las manos perfumadas
los instantes en que juntos miramos a lo lejos
Mis inviernos frecuentes, tus viernes desatados
el vino que improvisamos
Una marca: el te quiero que va y viene
hacia el país invisible. No es la tierra de la tristeza. No
Ya no es como tú dices, ahora es mucho más:
“es la tierra del cielo azul y de las hojas secas”
me dice un sonriente Nicanor anti-toda naturaleza
Comala quedó atrás, presa en la nostalgia, en Juan creador;
En todos los muertos que de alguna manera jugamos con el amor
para nunca más volverlo hacer;
fantasmal, herido, tallado en la roca
el habitante de esta casa no fue nunca
el único ni el último protagonista
está escrito en sus páginas, búscalo
La historia continúa y no tiene fin, ¿no lo sabías?
Hoy la golondrina anuncia nuevamente el tiempo de la poesía
y Vicente se me enreda de nuevo en los cabellos
como un chiquillo de meses;
no quiere que termine el poema
que rondará para siempre las cabezas
melancólicas:
es el absurdo querido
es la coincidencia que mata
es la gripe decembrina
es esto extraño
que te tengo

Mi pequeña nonato

2006-01-06T15:25:00.000-03:00

"Un día escuché el leve crujir de una alita; fue como un primer llamado, pensé: ¡eres tú! Hace algún tiempo me llamaste y te busqué por todo lugar, pero no te encontré. No estabas. Ayer, cuando regresé, vine corriendo sólo para observarte en tu burbuja espacial: no había piel suficiente para tanta aguja y herida. Te reconocí entre tejidos, morada, verdosa, con tu carita de alien, tan frágil como un pétalo; dulce pistilo de Dios concebido en la inocencia. En aquel momento todas las estrellas vinieron a saludarte. Me asomé y te besé a través del cristal. Una muralla altísima nos separaba. No pude tocarte, pero lo hice igual con mimos, canciones, y el pequeño cultrún que te traje sobrecargado de secretos ancestrales. Pareciste escuchar desde un principio. Absorbiste cada código y tus ojos se iluminaron por primera vez como un faro en la quietud. Ya la conexión estaba hecha, pequeño astro. Hoy eres el brillo que le faltaba a mi casa, la alegría de vivir, el refugio encantado, las ganas con que río al salir del trabajo cuando me encamino cada tarde."

Ella tiene su nombre, pero yo le digo a veces, guagüita o lagartija.

Huáscar Barradas, el encantador del viento

2006-01-05T13:54:00.000-03:00

"Un sonido agudo, como el llanto de un niño, se escucha desde las entrañas del Océano Pacífico: son los cantos de ballenas jorobadas. Y ese sonido viaja, vía satélite, hasta la Catedral de Sal de Zipaquirá, en Colombia, donde se mezcla con la voz de la mezzosoprano Martha Senn, el piano de Pablo Arévalo y la flauta del zuliano Huáscar Barradas. Es "Ballenas y Humanos le cantan a la vida", una obra de 40 minutos ideada por Jorge Reynolds, inventor del marcapasos, y compuesta por el músico venezolano. "

Del proyecto Pacificanto donde participó Huáscar en 2003.

Más detalles (y sonido):
http://panorama.com.ve/09especiales/perfiles/PHuascar/Huascar.html

Cero en Conducta.

2006-01-04T15:56:00.000-03:00

(Este texto mío apareció hace algún tiempo en una página de poesía.org. clasificado como Poesía Erótica.. Ahora -cuando lo busco- nunca lo encuentro, sólo se menciona el título al lado de otro mucho más famoso, de Isabel Allende... bueno, a ver si por lo menos así se me pega algo, no? )

Cero en Conducta.

Si yo te hubiese permitido que llamaras a urgencias esa primera noche, todo esto que tenemos ahora se habría perdido para siempre. El miocardio hubiese muerto sonriendo por una sola, y única, vez y el resto de mí habría sucumbido ante ese hilo inclemente que significa el morir en tus brazos. Todo lo tuyo me estremece desde entonces. Por eso me he quedado muchas veces mirándote en silencio, detallando la forma alargada de tus manos, y aquel raro movimiento que le imprimes al hablar me recuerdan una caricatura que hacía Neruda de sí mismo, en donde aleteaba y aleteaba como un joven colibrí imitando un ventilador de aspas maravillosas. Todo ese jueguito prefabricado para impresionar a todas las niñas de su cuadra. Yo tendría que esforzarme mucho más para poder impresionarte, porque no sólo no tengo la agilidad de un colibrí sino que tampoco tengo la más remota idea de cómo hacer para que las palabras me suenen como un verso. Sólo sé hablar y hablar y contar cosas. Como aquella noche en que hicimos el amor tan intensamente que cuando acabamos todo la habitación olía a sopa maggi-de-pollo-con-fideos. Y nos comenzamos a reír a carcajadas, porque pensábamos que era nuestro perfume de amor, algo así como un estado crepuscular casi febril que emanaba de nosotros. Este perfume estaba en nuestras manos, el cabello, las sábanas, impregnado en todo lugar... Y no parábamos de reír, y es que todo olía a sopa maggi-de-pollo-con-fideos y se nos abrió el apetito tanto, que al final, tuvimos que salir disparados a cocinar exactamente eso porque nos sobrevino un apetito voraz. Recién allí nos dimos cuenta que habían pasado más de doce horas; que era de día, y que el edificio todo olía a sopa maggi-de-pollo-con-fideos. Y con razón. Era la hora de almuerzo, cuando las parejas se juntan apresuradas a comer algo instantáneo para tener tiempo de darse cariño y salir de nuevo rumbo al trabajo antes de que los relojes marquen -sin piedad- las 2 en punto. Nosotros lo habíamos practicado, muchas veces, pero siempre se nos pasaba la mano; en consecuencia corríamos el riesgo de que nos despidieran por tantas faltas al trabajo, así que tuvimos que imponernos normas de conducta; sin embargo, yo nunca te dije, es más nunca se me ocurrió decirte, que siempre llevé a casa un cero en mi libreta.

Et maintenant

2006-01-03T16:19:00.003-03:00

Hace mucho tiempo que he buscado este tema, ahora ya lo encontré. Porque dicen que quien busca, encuentra. A "Et maintenant" se le puede oír calladamente, se le puede llorar también, escuchar más allá de la música; más allá está la poesía gritando ¿vers quel néant glissera ma vie? Esta canción se la escuché cantar a sólo dos únicas personas en el mundo, y siempre me emocionó la manera en que me captura, ahora la encontré en la red y espero poder tener tiempo y oportunidad de compartirla con alguien más. Son de esas canciones íconos que forman parte del repertorio de un amoroso, no sé si decadente o no, pero Gilbert Becaud nunca fue más insuperable cantando "Et maintenant", más yo tuve una especial predilección por la versión que de ella hizo la cantante chilena Gloria Simonetti; la he escuchado bien, la canta en perfecto francés con su alma de mujer al infinito, con sus manos enfocadas al vientre del universo, allí, al cielo, en la noche fresca de un Chile que la cubre suavemente por completo como si fuera un gran echarpe negro.

http://www.trewhela.cl/music%C2%A0/Gilbert%20Becaud/

¿Y ahora qué?
¿Hacia qué nada se desliza mi vida?

Unas palabras a modo de introducción...

2006-01-03T12:03:00.000-03:00

La escritura como un Acto Valor.

Si no lees el libro nunca te vas a enterar. Es mágico. La historia parte distinta cada vez que se abren sus portadas; es un viaje personal, que tiene vida propia, y cada persona aportará elementos nuevos a los materiales usados en el poema. Allí se producirá esa mágica correspondencia con el autor. Reflectores aquí y allá, la intensidad del sol, los pájaros y la escenografía la pones tú, y tu cerebro. Esa enorme caja de resonancias que designa la escala de colores y valores; el cálido matiz de las palabras; el color de la ropa; la forma de poner las bocas en el beso; hasta los nombres de los protagonistas. Escribir un libro es entregar una pauta de sensaciones; es como decir “mira aquí está el abismo, elige tú si quieres caer parado o de cabeza”... Mi auténtico oficio es el escribir. Quiero este oficio. Es inexplicable. Y doloroso también. Es un acto valor que requiere de mucha valentía; es luchar contra viento y marea contra los designios; la adversidad y el tiempo, y sacar lo mejor de la circunstancia más insignificante o adversa. Ordenar, trabajar las palabras. Destruir, quemar. Luego están las sequías inesperadas, y las crisis; de ahí a no encontrarse a sí mismo, a no sentirse en sintonía, y luego la página en blanco y los llantitos y la paranoia. El hecho de tener inspiración justo en el momento en que tocaron al timbre puede resultar la alegría más grande o la maldición más absoluta. Pero todo gana al poema. O pierde, según el cristal. Este es un pan amoroso. Es un pan que amasamos en conjunto, día a día, con resultados insospechados; les ofrezco este pan generoso y bueno, y mis letras, que aunque rebeldes, no harán otra cosa más que allanar los caminos. He aquí, el festín.

María Cristina Grassi - Caracas, Junio 2005

Amnesia ® (de "Camouflage", Memoria entre prosa y poesía, Editorial La Casa Tomada, 2006)

2006-01-02T19:04:00.000-03:00

Yo en casi todas las bocas estaba, y tú estuviste en todos los ojos que no me vieron. Eras, este inacabable amor, y la palabra incendio, que en boca de Neruda fluía de manera amorosa, en la nuestra –desesperada- se hizo doblemente roja. Y si ocurrió una desgracia fue por temor más que nada. No lo entendiste así. Te endilgué entonces la emergencia, y preferí quedarme callado, preso en la nostalgia, separado del mundo, de la gente y de lo más importante: de ti. Me fui acostumbrando a este olvido que siempre resultó tan incómodo y doloroso, y en donde me salían fantasmas a cada paso, en cada puerta, a cada rato, y todas las palabras dulces que usé de talismán no sirvieron de nada. Ningún poema exorciza. Ninguna poesía redime. Las horas resultaron tan grandes y largas que comencé a acampar entre ellas, a hacer pic-nics, a instalarme en ferias, y a organizar festivales con la nada de invitada. Todos dijeron que enloquecí. Me ataron de pies y manos y me llevaron arrastrando vestido de blanco entre gritos y golpes. Los choques eléctricos no pudieron conmigo, sólo lograron acallar mi protesta y volverme un atado de huesos insomnes. Pero me levanté un día y maté a unos cuantos a mi alrededor. Hoy me atrevo a llegar nuevamente. Regreso aquí de nuevo, a este peldaño para decirte todo aquello que no alcancé a pronunciar:

“No soy ningún misterio. La mentira que vivimos; la permanencia tuya declaran mi estancia en esta amnesia que me resisto a creer”